(Imagen: En la red)
El hombre del saco de palabras
Rezaba el epitafio del microrrelato: "Siempre supe que el final estaba cerca"
martes, 8 de diciembre de 2015
jueves, 22 de octubre de 2015
lunes, 21 de septiembre de 2015
Huérfanos
(Imagen: En la red)
Amor eterno
"¡Cuánta fuerza y que poca puntería!",
pensó mientras esbozaba en el lienzo las parejas de ancianos que se sentaban, aún
cogiéndose de la mano, en los bancos de aquella tarde en El Retiro.
"Increíble. Tiene que ser una farsa: ella, alta como una jirafa, y él
minúsculo a su lado (parecen las once y diez); él, esbelto como un fideo, y
ella, una oronda pelota (un diez claramente marcado); ella, una cotorra, y él,
mudo (la radio encendida)..." Su corazón roto se aceleró desacompasado.
Recogió con rabia el caballete cuando asomó la primera lágrima. Cupido tenía
que ser miope.
martes, 25 de agosto de 2015
Huérfanos
Bueno, este este es otro de esos disparos que se da uno en el pie. Dedicado a un consurso con vibraciones quijotescas y que no dejó buen sabor de boca en el jurado. Ellos se lo pierden.
El suceso de Almodóvar del Campo
El suceso de Almodóvar del Campo
El inspector Quijano, acompañado por el agente Sánchez,
llega a la escena del crimen. El cadáver presenta una herida inciso-contusa en
su costado izquierdo, de donde ha manado una sangre blanquecina y seca que se
extiende por el piso. En sus brazos se producen espasmos, a pesar de la extrema
rigidez del cuerpo: es un caso extraño. Para intentar ordenar ideas, salen a
pasear. Caminan mecánicamente, en silencio, y, atraídos por los productos del
escaparate, entran en una panadería de la calle Toril. El día es fresco, pero
dentro la calidez parece poseerles a través de los aromas. En el techo, un
ventilador se mueve con una descarada pereza, y compran unos seductores
panecillos maquillados de harina. Al salir, el inspector recuerda la boca cerrada con llave de la
víctima, y empieza a encajar las piezas. Regresan al teatro municipal y, tras
cerciorarse, convocan a las autoridades en la plaza Mayor.
—Señores, no nos confundamos. La muerte que estamos
investigando no es la de un gigante: solo se trata de un molino.
Se levanta una niebla de sorpresa y aplausos. Los prohombres
se preguntan cómo no han podido darse cuenta antes de algo tan evidente. Se
escuchan algunos vítores.
—Entonces no ha habido asesinato, Sr. Quijano.
—Elemental, querido Sánchez.
(Imagen: En la red)
Por otra parte otro de mis esquejillos sí ha tenido una pizca de suerte y ha resultado seleccionado para publicación en el mismo certamen. Uno entre cuarenta, aunque me consta que no ha quedado mal colocado. Menos da una pìedra en cada ojo.
Para algún curiosón intrépido dejo enlace: http://enalgunlugardelamancha.com/el-desertor-de-la-razon/
miércoles, 1 de julio de 2015
Huérfanos
He aqui otro relato que no ha llegado a puerto. Lo he recogido de las aguas y lo deposito en este cementerio: Lo cierto es que el pobre nunca aspiró a mucho, humilde él. Veamos que nos cuenta:
El bosque sueña
Y al despertar recuerda, trayendo un mundo difuso a este
lado del amanecer. Como si hubiera viajado y al regreso sus ramas tuviesen matices
extraños brillando en las hojas. O un aroma mágico que no debe existir.
Una lluvia con sabor a mar vistió las primeras horas de la
mañana, que va transcurriendo hipnotizada por la rutina: no hay días con marcas
especiales en el calendario de la vida. El sonido de los pájaros parece un mañana
de mercado, en el que el sonido del bullicio parece poder verse a simple vista
sobre la gente. La luz cercana al mediodía queda presa en la telaraña de
hojas de las copas, y en la penumbra a los duendes les resulta fácil esconderse
entre la maleza. Desde allí observan a los urogallos correr, y tras ellos a un
par de trasgos; que quizás deseen capturar alguno para usarlo como montura. Unos
pasos como montañas convierten la distancia en fruslería, y los truenos en
cascabeles. Un gigante, enamorado, viene arrancando hayas, preguntándose entre
suspiros por qué serán tan pequeños los pétalos de las margaritas.
(Imagen: En la red)
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